Nella mia biblioteca di montagna (…per me è un po’ una cosa tipo “avere la casa al mare”), grande circa come una cucina e un salotto, il solito venerdì movimentato. C’erano Grè, Coccinella, Saimon, Giù e Frifri, Cicciuzza, Marilyn Manson, Neno e il suo fratellone, Dado, Spriz, Francy, Cloud, il Folle, Giorgio, Arietta e il mio Grande Cocomero. Trentaquattro occhi. E c’era la supermamma che soffia insieme a me su questa piccola magia, perché non si spenga. Oggi c’era anche la musica, musica giovane. Libri presi in prestito? Uno, almeno mi pare. Tutto sembrava tranne che una biblioteca, la mia biblioteca di montagna. Fuori faceva un freddo carogna, dentro no.

… “stavo comodamente seduto davanti alla mia riga perfettamente dritta di polvere bianca; nel momento in cui stavo per portare il tubicino alla narice…suonò il telefono”…
…è un inizio, ma non è cinema.
È un tema in classe, i film che si girano a 13 anni.
Poi, crescendo, la scuola ti chiede al massimo qualche “telegiornale”.
Finale: “…e davanti alla mia riga perfettamente dritta di polvere bianca sul tavolo, passai il resto dei miei giorni”.

Titoli di coda: piuchedistinto.

Nella pozzanghera di oggi c’è riflessa una faccia dolce con due occhi di luce. Uno sguardo allegro, intelligente, buono.
Poi, all’improvviso una frase:
“Lo sai che come persona sono peggiorata…”

Si ricomincia. C’è chi è allegro, c’è chi è triste. C’è chi dice che palle. C’è che finalmente si ricomincia. E c’è chi è allegro, e c’è chi è triste. Ma perché è triste? Si ricomincia.