La signora costretta dai tentacoli del rito ha impacchettato i biscotti fatti in casa e ha imboccato il corridoio che separa il suo appartamento dal mio. Suonato il campanello, varcata la soglia, si è imbattuta nei sorrisi delle due bambine ospiti. Una faceva e disfaceva il puzzle di Ratatouille, l’altra eseguiva brani con lo xilofono di Winnie the Pooh. Entrambe amorevolmente – seppur casualmente: potevo non essere in casa – assistite dal sottoscritto. Un piccolo allegro quadretto, insomma, ma di nient’altro c’è stato bisogno. La signora, che da mesi accudisce il marito al capezzale di una vecchiaia che umilia e tortura, si è messa a piangere, ha riaugurato quello che si deve augurare ed ha imboccato mestamente la via del ritorno.

D’accordo: abolirlo è troppo da massimalisti, ma ce lo diciamo in faccia che non esiste nulla di più crudele del Natale? Che la rossa festicciola porta gioia a chi ne ha già e incrementa i pesi di tutti i sofferenti? Suvvia, confessiamolo.