È nata esattamente un anno fa, in un giorno di pensieri a dirotto. Si è adagiata su una piega dell’asfalto, riempiendola. Ha cominciato a riflettere la mia immagine, deformandola, distorcendola. Mai pensato d’altronde di somigliarci troppo, a quel ritratto sull’acqua sporca. Il gioco è continuato per dodici mesi, e a volte è stato bello giocarci. Magari un giorno finisce tutto, l’acqua si asciuga, si ripiana l’asfalto. Magari domani, magari chissà. Buon compleanno, Pozzanghera.